bocadosdecarnepelasparedesdoquarto

Mudar de ar

2011-02-16T13:17:00.000-08:00

Agora é aqui

Roubar o que é dos outros, quando nada há para dizer

2010-11-30T10:16:00.001-08:00

POEMA DE MARIA TERESA HORTA

Morrer de Amor

Morrer de amor
ao pé da tua boca

Desfalecer
a pele do sorriso

Sufocar de prazer
com o teu corpo

Trocar tudo por ti
se for preciso.

O homem que não gostava de poesia

2010-11-15T08:42:00.000-08:00

O homem que não gostava de poesia sabe fazer contas de cabeça, subtrai o IVA ao preço dos produtos em menos de 3 segundos, e é do Benfica.
O homem que não gostava de poesia não dança com a mulher em cima do tapete da sala mas gosta dela com o olhar, sabe por ordem cronológica todas as vitórias de José Mourinho e gosta de viajar nas férias de Agosto para países quentes.
O homem que não gostava de poesia passa a ferro as suas camisas do trabalho, faz as compras de casa no LIDL e pensa ter dois filhos.
O homem que não gostava de poesia só chora quando não aguenta mais a dor que lhe esmaga o peito, gosta de beber cerveja com os amigos e ver a bola no café: escreve cartões de amor com dificuldade porque é com dificuldade que fala do que sente no seu coração.

O homem que não gostava de poesia vai ver os pais ao domingo e tem uma ternura especial pela sua tia de pequena estatura.
O homem que não gostava de poesia canta sempre a mesma música ao ouvido da sua mulher (com isto sabe que ela vai derreter à noite no seu corpo) e diz-lhe que a ama quando se lembra dela.
O homem que não gostava de poesia tem medo do dia em que a sua avó não esteja cá para o afagar, nunca roeu as unhas e fuma na janela do escritório.
O homem que não gostava de poesia tem ganho concursos de fotografia e sorri para dentro com as suas vitórias: o homem que não gostava de poesia é ambicioso e gosta de ganhar.
O homem que não gostava de poesia acredita que a beleza da sua mulher reside na forma como ela se despe para ele e não gosta de a ver emagrecer. O homem que não gostava de poesia nunca leu Pessoa nem Sophia nem Sá-Carneiro e desconfia que Gabriela LLansol seja uma marca de detergente para a roupa.

Mas o homem que não gostava de poesia, ao contrário de todos os outros, é um homem feliz.

Cartas a M. - XIX carta

2010-10-28T08:53:00.000-07:00

Querida M.,

Não preciso de mais ninguém para além de mim própria.
Nunca vou precisar.

De qualquer forma, apareceu ontem o corpo. Vinha na minha direcção porque me procurava e abraçou-me.
Descobrimo-nos outra vez.
Dentro da ardência destas noites, ninguém é condenado e todos seremos salvos.

Cartas a M. - XVIII carta

2010-10-19T04:06:00.000-07:00

Querida M.,

Anaïs Nin fazia todo o sentido quando descrevia no seu livro “ A Casa do Incesto” o cuspir do seu coração.
Na manhã em que se levantou para começar a escrever o livro, levantou-se e tossiu. Ao tossir saiu-lhe o coração pela boca à laia de vómito de carne.

Pois também eu queria poder cuspi-lo assim, livrar-me dele, fazê-lo sair. Os corações não são úteis, não fazem bem à saúde e normalmente fazem-nos sentir mais pequenos e mais sozinhos do que é suposto.

Se cuspisse o meu coração como ela, queria fazê-lo na sanita.

Ficaria alguns instantes a olhar para ele e a tentar recompor-me. Depois, com as duas mãos, procuraria desfazê-lo com os dedos e as unhas para me certificar com os sentidos que tinha acabado a razão da minha dor.
A segunda morte deste coração dar-se-ia por afogamento numa conduta de esgotos (teria de haver uma segunda morte porque um coração como o meu não morre à primeira).

Só desta forma teria a certeza que ele estava morto, como era suposto, e que nós
( eu e o meu corpo)
criaturas assombradas até à data, estariamos definitivamente livres.

Espelho - um breve texto roubado indecentemente a Luís Filipe Cristóvão

2010-10-13T02:46:00.000-07:00

(é bom ter amigos a escrever assim)

"despeja o saco sobre a cama, a cama sobre o quarto, o quarto sobre o chão - enterrado na areia. despeja a boca sobre a mesa, a mesa sobre as pernas, as pernas sobre o infinito - desaparece. despeja a cabeça sobre ombros, os ombros sobre o tronco, o tronco sobre o terreno - preso na lama. despeja as sensações, as emoções, as razões, a falta delas - faz-te, finalmente, invisível. "

A roubar uma citação da Srª Woolf (1882-1941)

2010-10-12T04:00:00.001-07:00

"Para escrever ficção, uma mulher precisa de dinheiro e de um quarto que seja seu".

Still so true.

Cartas a M. - XVII

2010-10-09T06:23:00.000-07:00

Querida M.,

O A. hoje encontrou-me aqui.

Ele já sabia - as pessoas vão sabendo- e abraçou-me com uma força estranha assim que me viu. Achei que me queria consolar, a minha intuição não me disse que aquilo não era para mim, que aquela força de braços não era para o meu corpo, era para o dele.

Contou-me que tem tentado sobreviver ao enterro de um bebé que a mulher ia ter. Passaram juntos o suplício do funeral de alguém que viveu com eles 6 meses numa barriga partilhada e bonita. Eu não vi aquela barriga crescer, nem tive oportunidade de conhecer a pessoa que lá estava dentro.E tenho pena. Mesmo.

Não sei o que se diz a alguém que perde um filho.
Os meus olhos engasgaram-se da mesma forma como quando soube que a tua mãe morreu; a minha garganta contraída de medo, sem nada para te dizer, e ao mesmo tempo a querer dizer-te tanto.
Cumprimentei a mulher do A. com a distância habitual mas apertei-lhe os dedos da mão com mais força na esperança que eles dissessem o que eu queria dizer: às vezes consigo que as minhas mãos falem por mim.
Reparei que tremia.

Convidaram-me para um chá. Eu aceitei.

Cartas a M. - XVI carta

2010-10-07T04:55:00.000-07:00

Querida M.,

É como tentar andar outra vez e eu não sabia. Esta é a hora de colar peças atrás de peças sem pedir ajuda a ninguém porque ninguém as saberá colocar no sítio certo como nós. Nós sabemos o sítio certo das nossas peças e os outros não. Só nós. É um segredo puro que se usa no corpo à laia de apêndicite ou pé partido.

Amanhã estaremos juntas. E eu tenho tanta coisa para te contar.

Resultado da Tertúlia

2010-09-25T02:36:00.000-07:00

Tertúlias de Queluz com a escritora Inês Leitão

2010-09-22T10:22:00.000-07:00

Dando início a mais um projecto para trazer os cidadãos a integrarem-se na sua freguesia, a funta de freguesia de Queluz vai iniciar um ciclo de pequenos encontros com algumas personalidades.

“Tertúlias de Queluz”, vão começar no dia 24 de Setembro pelas 21h na Sala Multiusos, Fernando Ribeiro Leitão.

Sala Multiusos Fernando Ribeiro Leitão
Rua dos Combatentes da Grande Guerra 40, R/C esq. - Queluz

Este primeiro encontro será uma conversa com a escritora Inês Leitão.

Quem é Inês Leitão?
Nasceu a 1 de Julho de 1981 em Lisboa. É licenciada em Estudos Anglo-Americanos na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa e gosta de viajar. Teve a sua primeira publicação na revista Quase, em 2001. Seguiram-se colaborações em Os Fazedores de Letras durante o ano de 2003. Em Maio de 2004 cria na blogosfera o bocadosdecarnepelasparedesdoquarto (www.bocadosdecarne.blogspot.com) e em 2005 inicia a sua participação no blog Prazeres minúsculos. O seu primeiro livro, Quarto Escuro (Livrododia Editores, 2007), é uma colecção de micronarrativas que fala de pessoas, de sentimentos e de apegos; coisas que tanto podem viver no instante de uma paragem de metro, como no limite da parede de um quarto escuro. Mantém-se inédita a sua Trilogia da Obsessão da dor e do amor. Três peças de teatro que falam do sentido do amor no século XXI: Quem tramou António Lobo Antunes, A última história de Werther e Amor em estado morto. Foi a mais jovem participante do Correntes d´Escrita 2007.

Cadáveres adiados que procriam *

2010-08-05T07:35:00.000-07:00

E hoje, isto tinha de ficar vermelho.

*(frase adorável roubada a Ricardo Reis e ouvida hoje pela boca dourada do meu querido amigo Tiago)

Cartas a M. - XV carta

2010-08-03T02:53:00.000-07:00

Querida M.,

Vejo-te reagir.
Ver-te reagir é ver o mundo mexer-se aos poucos, como quem vai acordando daquele que foi (e talvez ainda seja) um sono profundo. 5 anos de um pesadelo profundo.
Temos assistido diariamente a pessoas conhecidas que morreram como a tua mãe: encarquilhadas pelo cancro (o A. Feio, o M.B. Resendes). E eles eram inteligentes e apareciam na TV, mas acabaram como a tua mãe, que era inteligente, bonita e não aparecia na TV. Morreram de cancro. Às vezes acho que temos medo de dizer a palavra toda, como se a palavra toda se pudesse concretizar em nós e acontecer-nos.

Sabes, M., ao contrário de ti e de todos os nossos amigos, eu nunca tive muito medo de morrer. Sempre que a morte me passa ao lado, eu aproximo-me dela e cumprimento-a com respeito. Talvez porque me sinto plena e cheia de sorte ou talvez também porque sei que um dia será a minha vez. Ao olhar para trás, nestes curtos 29 anos, penso que tive uma vida cheia de pessoas fantásticas e não podia ter recebido mais. É essa tranquilidade instalada que me permite dar-te colo e esperança quando tu não tens nem sentes nada: os meus ciclos abertos e fechados, gente perdida pelo mundo que todos os dias preenche a minha memória e os meus afectos, a minha consciência e os obstáculos que enfrento.
Ontem pensei em mim como uma estufa quente com vida própria e cheia de microorganismos(leia-se afectos ) altamente raros, únicos e dignos de uma análise cirúrgica.

Ontem vi-te rir. Não foi uma gargalhada: mas esteve quase lá.
E isso, M., really made my day.

Cartas a M. - XIV carta

2010-07-28T07:49:00.000-07:00

Querida M.,

Estas cartas, um dia,acabarão.
Talvez não os nossos encontros na tua cozinha, nem as nossas saudades, nem a memória que fica do tempo que jogávamos ao elástico as duas
(eu, sempre tão descoordenada a tentar ser esguia e perfeita como as meninas que jogavam connosco, a tua mãe)

no ATL lá do sítio.

Estou a planear-te uma festa-de-anos-supresa. Daquelas que tu finges que não sabias e nós fingimos que tu não descobriste. Vou ter a cumplicidade do teu marido e dos nossos amigos. Tenho esperança, tenho uma enorme esperança que nesse sábado à tarde tenhas um minuto de distracção: uma quase-quase-quase alegria. Que no fim, pelo menos, possas sentir-te menos sozinha e um bocadinho mais feliz. Precisamos tanto de ser felizes, M. Precisamos, mesmo.

Cartas a M. - XIII carta

2010-07-15T09:09:00.000-07:00

Fazes 26 anos.
Telefonei-te e desta vez atendeste. Imagino que tenha sido a pequena obrigação do dia. Falar com pessoas. Vê-las. Receber presentes.
Celebrar a vida com um morto às costas é coisa para adultos, M., e nós não crescemos assim tanto, crescemos?
Também tenho saudades da tua mãe. Saudades de saber que ela estava viva e talvez não saudades de estar, efectivamente, perto dela. Há uma segurança idiota em sabermos que as pessoas que amamos estão vivas, mesmo que não estejam perto, mesmo que não telefonem, mesmo que nunca tenhamos tempo para o tal café.

O tempo passa, M. Daqui a pouco faz um mês. E depois dois. E depois três. E depois chegam os anos e com eles dizem que chega uma dor meiga - o que quer que isso signifique.
De qualquer forma é claro.Um dia destes vais ter de deixá-la ir.

Cartas a M. - XII carta

2010-06-25T16:14:00.000-07:00

Querida M.,

Não atendes os meus telefonemas nem respondes às minhas mensagens. Algo me diz que precisas de espaço e de tempo: eu vou saber dar-te os dois.

Cartas a M. - XI carta

2010-06-20T13:53:00.001-07:00

Querida M.,

Não sei nada de ti há 1 semana.

Cartas a M. - X carta

2010-06-18T02:41:00.000-07:00

Querida M,.

Hoje a B. acordou-me com sms´s e eu disse-lhe que nos reuniríamos as 3 em breve.

Sábado estivemos juntas na mesa da tua cozinha, a expiar memórias sensíveis, a beber e a recordar a tua mãe. A carta que ela vos escreveu deu-lhe a paz que precisava para morrer e a vocês, matou-vos um bocadinho. Mata-vos sempre que a lêem.
Eu própria pedi mais vinho quando me estendeste o texto para as mãos porque não sabia – nem sei- como sobreviver a uma carta dessas. A tua mãe falava da felicidade com que tinha vivido: o nascimento dos filhos foi eleito o momento mais marcante e eu senti tanta pena de ti por teres ficado sem ela.

E a B. é mais forte do que nós. Ela não chorou.
Sei que gosto da ideia de esticar as pernas nas cadeiras da tua cozinha, ouvir-vos rir.

Acho que deves guardar essa carta muito bem guardada e um dia longe destes, deves mostrá-la aos teus filhos.

Cartas a M. - IX carta

2010-06-10T07:46:00.000-07:00

Querida M.,

A tua mãe morreu. A esta hora, ela é uma sepultura branca, num pequeno cemitério alentejano.
Não existem palavras para verbalizar anos de conhecimento, de visitas e de partilha. E depois é este enorme vazio que não nos deixa falar e nos enrola os dedos e a cabeça.
Sábado estaremos juntas. Vou abraçar-te e vamos chorar o mundo.

Cartas a M. - VIII carta

2010-06-07T04:36:00.000-07:00

Querida M.,

No fundo, isto é tudo uma pequena alucinação.

A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa. A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.A soma dos quadrados dos catetos é igual ao quadrado da hipotenusa.

O resultado do dia Mundial do Livro - 24 de Abril

2010-06-02T07:29:00.000-07:00

"A escritora Inês Leitão veio à nossa escola no dia do escritor. Durante toda a semana andámos a ler e a conversar sobre o livro "Pitopeca em África- História de uma missão em Maputo" que fala da ida de uma menina, Pitopeca, para Moçambique onde foi ajudar os meninos doentes e deficientes que estavam no hospital das irmãs do Sagrado Coração de Jesus.

Estavamos todos muito ansiosos para fazer muitas perguntas à escritora Inês Leitão pois queriamos descobrir muitas coisas sobre a história e conhecer uma escritora famosa de livros.

Juntámo-nos todos no polivalente e ouvimos a história a ser contada pela própria escritora. Descobrimos que a escritora Inês esteve seis meses nesse hospital com as irmãs a cuidar dos meninos e que viveu muitas aventuras em África!"

Cartas a M. - VII carta

2010-05-29T01:25:00.000-07:00

Querida M.:

Ontem à tarde foi o funeral do Tio J.

Não, não erámos particularmente chegados, não tivemos uma relação especial, mas rimo-nos várias vezes juntos e a imagem que fica dele é a de um homem bom, um tio bonacheirão que fazia questão de pagar cafés, gelados, pastilhas e que no dia do casamento se sentiu feliz no meio de uma família grande que se erguia.

As filhas e a ex-mulher voavam como abutres sobre uma carniça frágil, morta, desprotegida, e era a sua mãe de 80 anos que protegia, em solo sagrado, o corpo morto da exposição aos animais.

Há, com certeza, uma relação privilegiada entre uma mãe e a pessoa que lhe cresce no corpo. E há, com uma certeza ainda maior, uma ferida de morte que se abre quando a própria morte leva a cria antes da progenitora.

A ideia que trazia sentada ao meu lado no carro era de que aquela mulher pequena podia perfeitamente ter entrado numa luta corpo a corpo com a morte, se isso significasse ter o seu filho de volta: fico com a clara impressão que podia ter sido ela a vencer.

E a tua mãe?
Pelo que sei vai-se aguentando. Estabilizou. Estabilizar é a palavra de ordem para os tempos que vão chegar.
Estabilizar. Para ti, para ela e muito curiosamente, para mim.

Cartas a M. - VI carta

2010-05-15T03:43:00.000-07:00

Querida M.,

Pouco sei de vocês.
A semana passada, antes de entrar em casa, estacionei e liguei-te. As coisas estabilizaram e isso deixa-nos felizes.
Isso deixa-nos felizes como quando vamos ver um bailado. O nosso corpo triste anda até à porta quando o espetáculo acaba e achamos que estamos felizes. Mas não estamos assim tão felizes, pois não? Nunca pensei muito nisto, mas os bailados sempre me deixaram triste a pensar que estaria feliz.

Mas tu e a tua mãe.
Não vos vejo há semanas e o fim do telefonema deixa-me assim: as pernas, as pernas angustiadas a caminharem depois de sairem do carro, a irem para casa.

Amanhã vou ver-te.

Cartas a M. - V carta

2010-04-25T12:32:00.001-07:00

Querida M.,

A tua mãe voltou para casa. Engordou 6 kilos.
Ganhámos esperança.

Cartas a M. - IV carta

2010-04-18T03:09:00.000-07:00

M.,

Tenho falhado contigo. Deixei-te pendurada nos últimos dias e coloquei uma data de coisas acima do essencial. Hoje e sempre o essencial és tu e a tua mãe.

Não fui na segunda-feira.
Não fui na terça-feira.
Nao fui na quarta-feira.
Não fui na quinta-feira.
Não fui na sexta-feira.
Não fui no sábado nem vou hoje.

Mas tu dizes-me que ela está bem melhor.

Cartas a M. - III carta

2010-04-10T02:59:00.000-07:00

10.04.2010

Querida M.

Está um dia bonito.
Sonhei que estávamos no Alentejo, na tua casa. Tenho pensado na tua mãe e no sítio onde ela está. A Casa de Saúde das irmãs tornou-se, nestes últimos anos, um ponto de refúgio e de criação. As doentes são para mim, motivos de textos e de pensamentos. Mas os cuidados paliativos e a sua área nova mostram um mundo que eu havia esquecido. O fim. O nosso.
A morte nunca me assustou, a sério. Não a minha.

Vou ver a tua mãe hoje. Vou trazê-la para o jardim, custe o que custar.
E vou ver onde é que posso arranjar presunto a esta hora da manhã.

I.

Cartas a M. - II carta

2010-04-08T13:06:00.000-07:00

05.04.2010

Querida M.,

A tua mãe está magra e cansada e eu levei-lhe flores amarelas do Lidl.

Vinha tarde do trabalho e o Lidl estava aberto. Agarrei nas primeiras flores que encontrei, pensei que devia trazê-las todas para a tua mãe ter um quarto feito de flores, estilo rainha.

Ela gostou. Tu gostaste.

Entrei pelo portão de ferro e um enfermeiro jovem indicou-me o quarto certo. E ficámos lá as três, sem perder o ritmo de uma conversa que se fez doce de saudades. Falámos do dia do teu casamento, como estavas bonita - eu fui a primeira a chegar para te abraçar- como o Alentejo te deu um tempo feliz e foi tudo tão perfeito. E ali éramos nós: 3 mulheres de idades diferentes a falar do mundo, da vida, de como a tua mãe vai regressar rapidamente a casa. Casa. Notei que ela quer muito ir para casa.
O teu irmão vem de manhã, o teu pai à tarde, tu à noite. E ela está farta de vos ver dormir no sofá.
Dizes em cada 2 minutos que isto vai acabar rápido, que ela vai ficar só uma semana e depois fica boa e vai para casa. Eu sei que sim.
Eu sei que sim.

Cartas a M. - I carta

2010-04-03T14:00:00.000-07:00

03.04.2010

M.

Amanhã vou ver a tua mãe. Vai ser a primeira de muitas visitas que lhe pretendo fazer, por variadíssimas razões. A primeira de todas é porque me quero despedir dela antes que o cancro a leve definitivamente e eu não tenha tido a oportunidade de lhe dizer ao ouvido que gosto dela e que ela me parece a alentejana mais bonita que algum dia conheci. Todos os dias que seguirem o dia de amanhã, vou confessar-lhe a pés juntos, que ela me parece cada dia melhor

(está nos cuidados paliativos)
Cada dia mais bonita

(cuidados paliativos)
Cada dia mais forte

(paliativos)
e que vai sair dali rapidamente para voltar para casa

Este blogue vai virar um diário. Aquilo que sinto em relação à escrita mudou, M. Mas nós nunca falámos sobre a minha escrita porque sempre tiveste vergonha daquilo que eu escrevo e hoje não é dia de falarmos disso. Queremos falar de ti. Da tua mãe. Preciso falar de ti, da tua mãe, da forma como ela nos está a morrer nos braços e da forma torta como me sinto pequena e incompetente para vos salvar às duas.

Era isso, M.. Queria salvar-vos.

a roubar indecentemente uma frase do último livro de Valter Hugo Mãe

2010-03-20T03:37:00.001-07:00

(...) O amor é para heróis(...)

Pitopeca

2010-02-27T06:43:00.000-08:00

Ontem foi por ti, sabias? Foi por ti que fui à escola, precisava muito de te conhecer.
Assim que entrei e vos vi, precisei de saber quem eras tu.
Já sabia tudo sobre ti antes do meu corpo conhecer pessoalmente o teu; tinha pensado numa estratégia a ser executada assim que entrasse na tua sala e fiz com que todos os teus colegas dissessem o seu primeiro nome,

-Margarida

-João

- Tiago
até chegarmos a ti. Era a ti, Ana, era o teu corpo pequeno quem eu queria tocar.

Foi quando tu disseste
- Ana

que eu soube que tinhas chegado:alguma coisa dentro do meu corpo rebentou.

É a tua família, não és tu.
Não devia ter sido assim. Todos os corpos pequenos deviam nascer em braços seguros de bem-estar: custa-me saber que fazem isto contigo todos os dias, que basta acordares ou fazeres uma pergunta na hora errada. És uma pequena escrava de 8 anos.

Sabes, Ana, a verdade é que nem o meu livro nem eu temos qualquer significado ao pé de ti. O meu livro não é absolutamente nada ao lado da vida que tens e foi por um triz que eu não disse
- o meu livro não é nada disso, meninos, o meu livro não é

quando todos vocês souberam falar tão bem de cada linha da minha história: as personagens, o enredo, o lagarto que só tem um dente na boca, os tachos que voam, os peixes gordos do lago.
Falaram deste livro como se fosse a única história do mundo
- a Guilhermina existe mesmo?

e eu fosse a rainha de copas, numa cadeira azul, no meio de uma sala demasiado quente para o meu corpo cheio de uma febre usurpadora
- eu nunca salvei ninguém como tu: disseram-me que costumas salvar a tua mãe ou um dos teus irmãos de serem batidos; costumas fazê-lo com a coragem do teu pequeno corpo

Hoje sonhei contigo, miúda. Sonhei que tinhas gostado mesmo dos chocolates e do livro autografado. Sonhei que te lembravas de mim, do meu sorriso parvo parado em ti desde o momento em que disseste
- Ana

sonhei que tinhas vindo cá para casa morar e tinhas um quarto, uma cama, roupa de verdade, livros e cadernos novos: eu tinha-te salvo daquilo.

O mundo não é justo, Ana, aprendeste isso cedo de mais. Não era altura. Era tempo de teres barbies e poderes mostrá-las às tuas amigas quando fossem lanchar a tua casa. Devias lanchar todos os dias. Devias brincar (não passar a ferro), devias ter os óculos que precisas para aprender a ler, devias ser admirada pelos teus pares (não vítima de um bullying constante que dinamita a tua auto-estima e te vai fazer crescer insegura e desconfiada): este era o tempo de seres realmente feliz.

Volto em Abril à tua escola. Tenho o dia marcado a verde na minha agenda. Diz ANA.

Para quem viu o filme e se apaixonou pelo poema como eu...

2010-02-20T12:58:00.000-08:00

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll.
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley

Quem mais chora neste vale de lágrimas, senão os justos?

2009-10-12T11:35:00.000-07:00

(texto dedicado à menina P. e às nossas estadias no Picoas Plaza)

Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.Eu não chorei no dia em que a minha mãe morreu.

Será que ainda falas com ele como fazias antes de sermos velhos?

2009-09-17T14:21:00.000-07:00

Tínhamos 18 anos e gostávamos tanto do corpo um do outro que tínhamos vontade de nos coser juntos em qualquer parte
- às escondidas da tua família, no meu quarto, atrás da igreja, num qualquer ermo de fácil acesso que nos permitisse intimidade: dormíamos juntos pelas pontas dos dedos

um beijo nosso durava 3 minutos e 47 segundos
(3 minutos e 47 segundos de uma língua que aconchega e transpira a outra)
e os olhos das pessoas sentadas no autocarro aguardavam a nossa morte por asfixia.
Vivemos escondidos da tua família. Ali éramos unicamente o nosso corpo e o nosso coração cosidos porque tínhamos 18 anos e sabíamos tão pouco do que viria a seguir.

Hoje vi-te mais velho: continuas alto e bonito. Trazias um livro que não era o dele. Lias. Questiono-me se ainda se falam ou se ele ainda te aparece como antes.
Gostei de te ver. És um homem: tens ombros e mãos maiores. Imagino que alguém te faça feliz todos os dias e fico mais feliz por ti. Gostava que nos tívessemos abraçado. Devíamos isso à nossa história: fazíamos um par giro nas duas únicas fotos que sobraram.

Ia aproveitar isto para te pedir um favor. Se logo à noite na tranquilidade do espelho da casa de banho ele se aproximar de ti para te dizer coisas, por favor, manda-lhe um abraço meu.

Férias? Alguém falou em....férias?

2009-07-18T17:16:00.000-07:00

Andar pela casa nua a cantar isto

2009-07-07T13:58:00.000-07:00

Nota: Falta um mês para aquilo.

Retratinhos de Fernando Lopes Graça (20 Junho, 16h00, Quinta da Piedade - Sintra)

2009-06-14T12:20:00.000-07:00

Porque quase sem querer, descobri que estes senhores trabalham a 50 metros da minha casa....

Mistake

2009-05-24T14:57:00.000-07:00

Para que fique em acta, eu deixei de gostar do Rogério Nuno Costa desde ontem, quando descobri que ele ouvia Avril Lavinha.
(não há desculpa nem remissão de pecados para quem gosta da Lavinha)

Quando a representação atinge o seu mais temível objectivo (Obrigada, Rogério!)

2009-05-23T13:56:00.000-07:00

Isto é só porque a foto debaixo, não está lá grande coisa

2009-04-14T14:52:00.000-07:00

Zuleika, isto foi o que saiu de mais relevante...e tu não leste

2009-04-14T14:34:00.000-07:00

Eles são os novos autores do teatro

15.07.2008, Maria José Oliveira

Os Artistas Unidos procuravam novos talentos da dramaturgia nacional. Lançaram o Isto não é um concurso e descobriram três autores. Encenaram as suas peças e integraram-nas no 25º Festival de Almada. Luís, Ana e Inês já não conseguem parar de escrever
Luís Mestre, Ana Mendes e Inês Leitão foram os vencedores do Isto não é um concurso, iniciativa meritória dos Artistas Unidos (AU), que, no ano passado, desafiaram os portugueses, sem limite de idade, a escrever textos dramáticos. As únicas condições eram estas: as peças teriam de ser inéditas e os autores nunca representados. A garantia: os textos vencedores seriam encenados e estreados em Julho deste ano.
Aos Artistas Unidos chegaram cerca de uma centena de textos e coube a uma comissão formada por Jorge Silva Melo, Andreia Bento, António Durães e Miguel Lobo Antunes escolher as três melhores obras. Assim surgiram os nomes de Luís Mestre, Ana Mendes e Inês Leitão.
Ainda antes da fase de ensaios das peças, os novíssimos dramaturgos trabalharam os textos com três “tutores” - José Maria Vieira Mendes, Miguel Castro Caldas e Jacinto Lucas Pires. Depois, seguiu-se o processo mais entusiasmante: a encenação de cada uma das obras para o palco do Instituto Franco-Português, em Lisboa.
Vejamos o cartaz de estreias que integrou o 25º Festival Internacional de Teatro de Almada: Numa certa noite, de Luís Mestre, com encenação de António Simão e interpretação de Cândido Ferreira, Luís Godinho e Sofia Correia (de 4 a 7 de Julho); O lago, de Ana Mendes, dirigida por João Rodrigues, com António Filipe e Custódia Gallego (de 9 a 12); A última história de Werther, de Inês Leitão, encenada por João Meireles e representada por João Delgado, Luís Godinho, Rosa Villa e Sofia Correia (de 15 a 18). O próximo passo é a publicação, na Revista Artistas Unidos, dos textos premiados.
O P2 quis conhecer os autores descobertos pelos AU. Será que ainda vamos ouvir falar muito deles?

(...)

Quem conhece Inês Leitão, 27 anos, lisboeta, está longe de imaginar aquilo que ela escreve. Tem um ar cândido e doce, um sorriso meigo e inocente. Depois, abrimos o seu primeiro livro, Quarto escuro (edições Livro do Dia, 2007), uma colecção de micro-narrativas, e julgamos que nos enganámos. Trata-se da mesma Inês que entrevistámos num café da Baixa de Lisboa? Há textos que começam assim: “O homem que se masturba na janela de vidro do seu T2 alugado às terças-feiras por volta das 22:10″; “Lâminas a rasgar a pele para chamarem sangue: lâminas a gritarem sangue”; ou “A borboleta que lhe poisou nos cabelos trazia ovos nas patas e deu filhos parasitas.” Ela não deixa de surpreender e conta-nos que, em Setembro, as Edições Paulinas vão publicar-lhe uma história infantil, Inesperadamente, com ilustrações de Carla Lobato, que retrata a sua experiência numa missão em Maputo com as Irmãs Hospitaleiras do Sagrado Coração de Jesus. Na edição do ano passado do Correntes D’Escrita, na Póvoa do Varzim, ela foi a mais jovem autora presente neste encontro internacional de escritores.
Licenciada em Estudos Anglo-Americanos, Inês escreve com regularidade desde os 19, 20 anos, e tem muitos textos na gaveta. Dois deles, reunidos na Trilogia da obsessão da dor e do amor, chegaram aos Artistas Unidos através do Isto não é um concurso: chamavam-se A última história de Werther e Amor em estado morto (a outra peça que completa a trilogia tem o título Quem tramou António Lobo Antunes?). Tal como Ana Mendes, também Inês enviou as duas peças sem olhar atentamente para elas. “Foi completamente à louca”, diz. Os dois textos foram igualmente pré-seleccionados, mas a escolha acabou por recair em A última noite de Werther. Ela explica porquê: “Tinha uma estrutura definida, um bom enredo e personagens envolventes.” Contudo, ainda era necessário proceder à limagem do texto. Com José Maria Vieira Mendes, o seu tutor, aprendeu a “reler” e a “não deixar a revisão do texto para outra pessoa”. Fez alterações ao nível da linguagem - “tornei-a menos rebuscada” - e tratou de cortar a peça para que a sua duração em palco não ultrapassasse uma hora.
Há muito que Inês queria “fazer algo com este livro” (aponta para uma edição de Werther, de Goethe, que traz consigo na mala). Em A última noite de Werther é a personagem romântica do século XVIII que surge em palco para, nos dias de hoje, “defender um caso de incesto”. A peça chega agora aos palcos, mas a autora está já a pensar nos restantes textos da trilogia. Porque gostaria de ver encenada Quem tramou António Lobo Antunes, peça sobre uma admiradora do escritor que decide raptá-lo. Mas falta tempo a Inês para “trabalhar mais” sobre as suas obras dramáticas. Até porque o seu emprego como secretária de um banco não lhe deixa muitas horas livres para a escrita. Chega a casa “esgotada, sem energia”. Se tivesse mais tempo “acabaria o romance” que já começou a escrever. “Está todo na minha cabeça.”

Público

When a man makes love to a woman he wants revenge for everything that defeats him in life*

2009-04-13T10:03:00.000-07:00

Maputo, 12 de Abril de 1965

"(...) ele salva-me quase todos os dias. Só tenho medo que num desses dias sejam as suas mãos, as suas duas mãos poderosas e salvíficas; as duas, unidas, quentes e carinhosas, a afogarem-me na água fria da banheira(...)

* David Kepesh in Elegy

Dia 6 de Dezembro- O mundo Faz de conta em Torres Vedras

2008-11-30T02:24:00.000-08:00

Dia 6 de dezembro, pelas 15h00 vou estar na Livraria Faz de Conta , em Torres Vedras, para uma sessão de leitura do livro "Pitopeca em África".

Livraria o Mundo Faz de Conta

2008-10-17T14:04:00.000-07:00

E sem reparar muito nisso, esgotou-se a 1ª edição. Vendemos 1800 livros em 3 semanas.

O resultado do Lançamento na Trama- Pitopeca em África

2008-10-02T04:29:00.000-07:00

Um enorme agradecimento a todos. Aos que vieram cedo, aos que chegaram atrasados, aos que não vieram, aos que compraram e aos que vão comprar depois.
Em especial, a todos os que ajudaram a esgotar os livros que estavam disponíveis na Trama.
Um obrigada muito especial às Senhoras-bonitas que vieram de propósito para ver este livro ser lançado no meio de tanta gente. Obrigada à Carla Lobato por se dedicar a isto tanto quanto eu, e à Carla Adão que se juntou à dupla e ajudou a divulgar "Pitopeca em Àfrica" com um carinho muito particular. Três mulheres bonitas a apresentar um livro especial.
A fotografia de família, antes dos autógrafos, segue em anexo :)

The story

2008-09-05T01:46:00.000-07:00

Ontem, durante a gravação de uma entrevista para a RDP perguntaram-me porque motivo uma jovem secretária escreve aquilo que eu escrevo. Eu lembrei-me que sou uma privilegiada por ter um mundo paralelo onde se pode dizer tudo. A escrita permite dizer tudo, pensar tudo, entrar em universos onde tudo é possível. No limite, tenho sorte por me divertir sozinha com aquilo que tenho na cabeça.

Noutra entrevista perguntaram-me quem é a Inês Leitão.
Na cabeça tinha uma única resposta:
- Sou uma mulher jovem a tentar desesperadamente deixar de roer as unhas.

Lançamento do Livro "Pitopeca em África"- Livraria Trama, 27 de Setembro pelas 18horas

2008-09-04T04:16:00.000-07:00

Paulinas lançam livro sobre as missões

A Paulinas Editora apresenta o livro infantil «Pitopeca em África – História de uma Missão em Maputo», de Inês Leitão. O lançamento da obra está marcado para o próximo dia 6 de Setembro, durante o Congresso Missionário Nacional 2008, em Fátima, noticia a Agência Ecclesia.

A obra, cujos direitos de autor revertem a favor das Irmãs Hospitaleiras do Sagrado Coração de Jesus, será apresentada pela autora (recentemente vencedora da iniciativa «Isto não é um concurso» com uma peça de teatro) e conta com o apoio da
Rádio Renascença e da Fundação Evangelização e Culturas. A autora afirma que o livro «explica em si mesmo que a urgência da missão reside em qualquer parte: nos subúrbios de Maputo, no Brasil, na Índia, mas sobretudo na nossa cidade, nas estações de metro, no nosso caminho para casa». Este é um livro sobre «a construção de um mundo mais justo e mais feliz e é sobretudo um livro sobre milhares de mãos que o constroem todos os dias», indicou a autora que assumiu a obra como «um bocadinho da minha história».

Jota, Kapa, Elle, Éme, Éne, Ó, Pê...

2008-08-05T02:28:00.000-07:00

E de repente dizes que vais voltar.

Recensão

2008-07-19T14:10:00.000-07:00

Por: LivrodoDia

Inês Leitão já era uma autora conhecida de quem frequenta a blogosfera, através dos seus blogues Bocados de Carne pelas Paredes do Quarto e Prazeres Minúsculos (onde participa em parceria). Com o livro Quarto Escuro, editado pela Livrododia Editores em 2007, confirma tudo aquilo que já conhecíamos dela: uma escrita agressivamente feminina, uma capacidade de observação intensa, um uso da linguagem de todos os dias num formato ritmado e apelativo.

Não se pode dizer que é fácil passar pelo Quarto Escuro de Inês Leitão. Este livro está cheio de armadilhas, mulheres que choram os seus amores, homens de práticas estranhas, lugares que só existem, provavelmente, no cérebro de cada um. Mas é certamente uma experiência de leitura intensa aquela que nos espera. O livro está dividido em duas partes, Quarto e Escuro, sendo que cada uma delas agrupa um conjuntos de pequenas narrativas ( 33 + 14) onde se vão sucedendo as mais variadas experiências e onde encontramos frases como estas:

ia pedir que dissesses qualquer coisa bonita, vinha com a ideia de coser bocados da tua pele numa manta que me protegesse do Inverno; o Inverno frio sentado à minha espera do outro lado da porta (p.26)

ou

Queria ter pena e abraçá-la neste comboio gigante de gente em hora de ponta, mas para além de tudo o resto, um aglomerado humano resolveu almoçar dentro da minha cabeça e fazer tudo doer (p.9)

Tenha cuidado ao entrar neste livro, sai-se dele uma pessoa diferente.

"A última história de Werther" estreia 15 de Julho no IFP

2008-07-13T02:12:00.000-07:00

A ÚLTIMA HISTÓRIA DE WERTHER

de INÊS LEITÃO

Festival de Teatro de Almada | Festival de Almada 2008

Werther foge do mundo da morte para vir contar a espectadores três séculos mais evoluídos — mais esclarecidos, mas não menos preconceituosos — uma história de amor proibido entre Marie e Alberto: uma mãe e um filho que se envolvem. Werther defende o casal de perseguições sociais e mostra-nos a possibilidade da felicidade. Ser si e ser o outro, ser carne da mesma carne que se ama dentro dum corpo que é o mesmo. O incesto hoje. Perdoar por ser Amor.
Inês Leitão

Inês Leitão nasceu em Lisboa em 1981. Teve a sua primeira publicação na revista Quase, em 2001. Seguiram- se colaborações em Os Fazedores de Letras durante o ano de 2003. O seu primeiro livro, Quarto escuro (Livro do dia Editores, 2007), é uma colecção de micro-narrativas que fala de pessoas, de sentimentos e de apegos. Mantém-se inédita a sua Trilogia da obsessão da dor e do amor, três peças de teatro que falam do sentido do amor no século XXI: Quem tramou António Lobo Antunes?, A última história de Werther e Amor em estado morto. Foi a mais jovem participante do Correntes d´Escrita 2007. A última história de Werther é a terceira peça apresentada pelos Artistas Unidos nesta edição do Festival, no âmbito da iniciativa Isto não é um concurso.

Intérpretes João Delgado, Luís Godinho, Rosa Villa, Sofia Correia
Cenografia e figurinos Rita Lopes Alves
Luz Pedro Domingos
Direcção de produção António Filipe, Luís Godinho
Coordenação Jorge Silva Melo, Andreia Bento

Língua Português
Duração1h00 (Previsão)

A ÚLTIMA HISTÓRIA DE WERTHER

A ÚLTIMA HISTÓRIA DE WERTHER

Stand da Livro do Dia na Feira do Livro

2008-05-31T08:19:00.000-07:00

Inês leitão dará autógrafos na feira do livro dia 8 de Junho a partir das 17h30 (stand da livraria Livro do Dia).

Estão todos convidados.

2008-03-27T06:55:00.000-07:00

Chumbei pela 2ª vez no exame de condução.
Começo a achar que há alguma coisa de errado comigo.

2ª sessão - 6 Autores com o Plano Nacional de Leitura (Monumental Bookhouse )

2008-03-24T04:41:00.000-07:00

6 Autores com o Plano Nacional de Leitura

2008-02-27T12:38:00.001-08:00

Livraria Trama, 07 de Março, 21horas

O 1º encontro é na Livraria Trama. Tinha que ser lá. Queremos saber tudo sobre leitura. O que é um leitor? Como é que um leitor escreve? O que é que nos apaixona nos livros?
A capa. As letras alinhadas. O branco sujo do papel. O poder da letra. O cheiro quente de um livro acabado de comprar. O que é que nos dizem as letras? O que é que nos dizem as palavras? Vamos insistir com o poder da leitura, vamos insistir com a força das palavras na pele, na boca.

Vamos pensar juntos. Vamos ouvir-nos. Vamos ler.
Que livros nos transformaram? O que é que somos com eles? O que seríamos sem eles? Por que é que lemos? Por que é que não lemos? O que é que os livros fazem na nossa sala? Nos nossos quarto? Por que motivo temos livros perto da nossa cama?

O que é que tantos livros fizeram de nós?

E a língua e o Plano Nacional de Leitura. A questão do português no mundo. Somos tantos a falar português. E o português é uma língua tão bonita. Como é o Japonês. O Inglês. O Francês. O Aramaico. O Espanhol. A nossa língua. O poder de uma língua bonita falada em tantos cantos do mundo. O poder do português falado com tantas pronúncias. Tão ricas. Tão importantes. A língua dentro da boca e dentro dos livros. A língua falada e escrita.

E o Fernando, o Dr. Torga e a Sophia. Eles não vão poder estar na Livraria Trama dia 7 de Março. Estaremos nós. Seremos sete. Haverá leituras e muita gente a fazer perguntas.

"A última história de Werther" é uma das 3 peças escolhidas pelos Artistas Unidos

2008-02-19T11:48:00.000-08:00

De entre as nove dezenas de textos que nos foram apresentados, a selecção final incidiu sobre inéditos de Ana Mendes, Luís Mestre e Inês leitão.
"A ÚLTIMA HISTÓRIA DE WERTHER" será levada a cena no IFP, no âmbito do Festival de Almada.

A menina I.

2008-02-09T10:34:00.000-08:00

A menina I. quando entrava no banho reflectia sobre toda a sua vida: recordava os tempos de Moçambique em que sentia nos seus dedos um toque endeusado mas logo se abstraia e pensava em coisas mais próximas da sua rotina quando o turco da toalha começava a secar-lhe a pele.

Joana Rosa

Pequeno conto africano

2008-01-18T05:07:00.000-08:00

Em África, todas as manhãs uma gazela acorda. Sabe que tem de correr mais depressa do que o leão mais veloz ou será morta.
Em África todas as manhãs um leão acorda. Sabe que tem de correr mais depressa do que a gazela mais veloz ou morrerá à fome.
Tu. Não interessa se és leão ou gazela. Quando o sol se levantar, será bom que corras.

Fotos do 1º Encontro de Escritores em Torres Vedras

2008-01-06T10:50:00.000-08:00

Eis o resultado de um pequeno encontro de Escritores cheio de interesse.

1º foto: Inês Leitão e Luís Cristovão
2ª foto: foto de mesa
3ª foto: Inês Leitão e Paulo Bandeira Faria

Fotos de Ozias Filho

The day Jesus was born

2007-12-23T11:20:00.000-08:00

"gostamos dessas vidas em que há mais queda do que aterragem".

Feliz Natal onde quer que estejas, J.

Nota: a autora deste blogue deseja a todos os seus leitores e amigos um amoroso Natal (nunca me tinha ocorrido este adjectivo para caracterizar esta época) e um 2008 genial (Meu Deus!).

Gonçalo M. Tavares na Livrododia

2007-11-29T05:44:00.000-08:00

Para quem quiser tocar em Gonçalo M. Tavares, ele vai estar no próximo sábado na Livraria Livrododia em Torres Vedras.
A coisa acontecerá pelas 16 horas. Se puderem apareçam e abracem-no por mim.

Zaragatoa vulgar (e potencialmente já criada) dedicada a Pedro Mexia

2007-11-21T03:08:00.000-08:00

Pedro, eu Mexia-lhe.

2007-08-18T15:59:00.001-07:00

Acho que escrevo para ser mais feliz.

Entrevista

2007-08-07T05:06:00.000-07:00

Sandra Martins teve a amabilidade de me convidar para uma entrevista. Eu aceitei e este foi o resultado:

http://literaturaemanalise.blogspot.com/2007/07/entrevista-ins-leito.html

2007-06-21T06:42:00.001-07:00

Não senhor, eu não tenho escrito.

Quarto Escuro na feira do livro de Lisboa

2007-05-24T07:15:00.000-07:00

A Feira do Livro começa hoje e acaba dia 10 de Junho. A presença é obrigatória.
Para todos aqueles que ainda não o têm, o "Quarto Escuro" (livrododia, 2007)vai estar na banca da editoria Lello.

A solidão dos músculos da boca do corpo.

2007-04-09T12:05:00.000-07:00

o coração a encostar-se ao esófago,
o pulmão esquerdo a acarinhar o direito,
as pestanas, uma a uma,
a cortarem as raízes da pele dos olhos por raiva.

O rim a abraçar a bílis,
o intestino grosso a aninhar-se no delgado,
as artérias a deslizarem paredes ate às veias,
cada osso a seduzir um par.

(o corpo ensimesmado a ter-se)

A gordura amarela do corpo liquefeita,
-poça de água morna na tijoleira -
o cérebro sozinho a gemer de olhos fechados,
a pele a gritar,
o testículo a chorar desgosto no gémeo,
o seio direito a pedir recolhimento ao esquerdo.

A vagina a asfixiar-se no amarelecimento das pernas pesadas,
o meio do corpo que são os pêlos.

Olhos a fechar por dentro,
a boca a coser-se por fora,
os ouvidos a mirrar presos à cabeça.

Cabelos suicidas no lavatório da casa de banho do quarto,
as unhas a sentirem frio
os dedos da mão a caírem no chão,
por si, em aniquilamento
- seríamos os dois felizes se logo à noite não voltássemos a existir.

Para o dia Mundial da Poesia

2007-03-16T08:55:00.000-07:00

Convite:

Récita de Poesia

Horário: 21 de Março, 21 horas

Local: Casa da América Latina (Av 24 de Julho)

2007-03-04T09:30:00.000-08:00

2007-03-04T09:11:00.000-08:00

da esq. para a dir.: Luís Cristovão (editor), Inês Leitão (autora) e Prof. Fernando Pinto do Amaral

Alteração de local

2007-02-16T14:06:00.000-08:00

O lançamento do livro será dia 3 de Março pelas 17h na livraria Almedina (Atrium Saldanha, lisboa) e não na galeria Arquê como havia sido inicialmente previsto.

"Quarto escuro" de Inês Leitão- o lançamento

2007-02-07T03:45:00.000-08:00

A autora lança o convite a todos aqueles que queiram participar no lançamento do livro "Quarto Escuro " (livrododia, 2007) :

3 de Março (sáb.)

pelas 17h horas na Livraria Almedina (Atrium saldanha, Lisboa)

O livro já se encontra à venda.

Quarto escuro- 1ª apresentação na Póvoa de Varzim

2007-01-24T05:37:00.000-08:00

A autora partilha aqui a sua participação no Correntes d´Escrita 2007 onde fará a apresentação do seu 1º livro- Quarto Escuro (Livrododia Editores, 2007).

http://www.cm-pvarzim.pt/go/correntesdescritas/biobibliografias-dos-participantes

2007-01-03T04:37:00.000-08:00

pensos higiénicos.

Eu nunca vou ser livre.

ver as pessoas nuas ajuda-me a ser feliz

2006-12-19T08:05:00.000-08:00

calças de ganga
slips
soutien
camisola de lã
casaco preto com capuz
botas
shampôo
amaciador
creme de banho

and I´m not free.

Cesariny pôs-se a andar

2006-11-28T04:04:00.000-08:00

Aurelino Costa com Cesariny aqui:

http://incomunidade.blogspot.com/2006/11/mrio-cesariny-de-vasconcelos.html

Hoje não estou feliz.

2006-11-03T03:58:00.000-08:00

2006-08-20T05:01:00.000-07:00

"Adoro Hollywood e Los Angeles. Eu adoro Hollywood. Ali tudo é de plástico.
Eu quero ser de plástico"

Andy Warhol

Eu nunca vou querer ser de plástico.

Trinta e três

2006-08-06T15:14:00.000-07:00

como uma doença que cresce nas paredes da sala de estar, os meus pêlos crescem à maneira de árvores tristes semeadas nas pernas magras à velocidade do fogo
(às vezes os pêlos pediam o corte e eu negava-me para que se desenvolvessem e eu pudesse olhar-me ao espelho e sentir-me meio homem meio mulher)

eu nua com pêlos nas pernas crescidos e seios rijos perfeitos sou uma pessoa triste meio homem meio mulher
- o que é que sentes quando pões as mãos nas minhas árvores?

Há entradas num corpo novo por descobrir. Quando me senti pronta a explorar-me deitei-me nua no sofá até os ver olharem-me em fila: as fotografias da sala
- a minha mãe, o meu pai, os meus quatro irmãos, os avós mortos, os tios em cima do móvel a olhar para mim deitada

para que não olhassem para mim, para mim agora árvore
- sou uma árvore triste com medo

cada moldura, cada retrato virado de castigo para a paisagem bonita da parede
- para que não me vissem àrvore: meio homem meio mulher

a descobrir entradas secretas no meu novo corpo nu
- eu meio homem meio mulher.

as coisas aqui escrevem-se com o útero

2006-07-16T08:11:00.000-07:00

porque há pigmentação nas frutas e nos legumes que travam o envelhecimento precoce da pele, porque existem cores e sentidos escritos com líquidos chegados do corpo vivo

(orifícios que não conheço por não serem meus: orifícios teus)
- um dia senti o cheiro do medo na minha cama depois de te teres levantado,
escreveste com as pontas das unhas nos meus lençóis
m-e-d-o

e hoje eu descasco cebola sozinha para um refugado especial: o teu corpo cortado em lascas num tacho de alumínio ao lume enquanto penso naquilo que deixaste escrito com parte do teu corpo,
unhas
- o medo e a cebola fazem-me chorar

e porque há coisas que dizemos através de palavras que podem ser assomadas de intensidade se à frente do nosso interlocutor cortarmos ossos de um joelho humano a servir em prato principal num almoço de primeiro dia do ano
- doeu-me tanto ver o que escreveste de mim nos nossos lençóis: tive de te apanhar os ossos, perdoa-me

ontem à noite foi uma almofada na barriga que me lembrou o ar a entrar e sair de mim
- porque vivo

(a almofada)

para cima
para baixo
- tenho o corpo alugado, só isso

para cima
para baixo
- e tenho pena do dia em que o tiver de deixar

para cima
para baixo
- debaixo da terra, mal protegido num caixão a devorar por bichos gulosos de visco cheios de fome:
uma fome de mim como nunca sentiste

para cima
para baixo
um dia morro porque o ar deixa de fazer almofadas na barriga subirem e descerem
-como o amor que o teu medo nos destruíu

para cima
para baixo
como quando somos felizes e só queremos andar descalços a dançar nus pela casa a dançar abraçados
- eu queria tanto andar nua contigo sem que sentisses medo

para cima
para baixo
e ai, percebo então que é possível que tenha morrido, e que, como tudo
- o medo e um tacho de refugado ao lume

para cima
para baixo
não sei como te dizer isto de outra forma mas não queria ser eu hoje a servir o jantar.

the attic

2006-07-06T04:32:00.000-07:00

porque eu nunca achei que isto fosse possível: acordar aflita com as paredes a respirar perto de mim
- tão aflita para escrever

porque eu nunca achei que a asfixia fosse tão forte que parecesse real de morte, porque eu sempre achei que o recorte das linhas do meu corpo fosse existir para sempre dentro das tuas: eu sempre me quis coser a ti

mas hoje, quando me sentei para beber leite na cozinha, ouvi o último suspiro da mulher que se enforcou nos ponteiros do relógio da sala
- uma mulher bonita vestida de mim

alguém lhe jurou que não ia sofrer.

A race for rats to die

2006-06-19T04:58:00.000-07:00

Há um bolo de chocolate grande em cima da mesa da casa onde se construíu uma festa.
Há esta mulher encostada à porta da cozinha, a olhar o bolo desde o momento em que aqui chegou. Há esta mulher a dizer ao bolo revestido da negritude viscosa do chocolate
(a dizer com as mãos que tremem na surdina das costas)
- que ninguém me abra com essa faca, que ninguém

porque se virmos bem, a mulher encostada à porta transpira o olhar para o bolo desde o minuto em que aqui chegou
- que ninguém me faça isso, que ninguém me corte com a faca

porque se atentarmos melhor, o bolo é fisicamente parecido com ela: envernizados os dois na pele que lhes cobre a carne, ambos lânguidos nos seus lugares, ambos quietos na espera do estremecimento daquilo que se há-de fazer ali
- não me quero exposta, não me façam isso

e no fim dos parabéns, do silêncio das velas apagadas, a faca entrou no bolo e a mulher encostada à porta caíu morta na simultaneidade do acaso.

Ontem cortei as unhas a pensar em ti.

Bolha

2006-06-14T04:13:00.000-07:00

como se isto não passasse disso mesmo; uma bolha enorme, convexa, onde toda a gente no mundo pudesse caber, onde todos tivessem o seu lugar determinado à hora do jantar, onde eu ao lado do Lobo Antunes pudesse partilhar a mesma sopa de espinafres enquanto ouvia

(exactamente como me disse na feira do livro)
- se todas as meninas da faculdade de letras fossem como a menina, eu iria lá mais vezes

ao que eu responderia
- eu gostei tanto de si quando tinha 19 anos, eu queria tanto abraçá-lo quando tinha 19 anos:
porque é que esperei na fila se eu gosto tanto de si?

porque o meu processo criativo envolve ouvir Muse contando as pombas que passam lá fora, de nariz colado ao vidro quando
(quando)
quando lá fora o som da chuva a cair é o mesmo som cristalino vertido da boca das virgens negras no amanhecer moçambicano, no meio do capim, no meio do nada que é tudo:

o amanhecer que cheira a um tacho de goiabada a fazer-se, borbulhante
(a bolha )
vigiado pelos olhos e pelas mãos atentas da irmã Elvira.
Isto porque há muito tempo que a materialidade do prato,
da colher
da faca
do garfo
e do copo
alinhado coerentemente à minha frente
(o copo de levar à boca para beber)

deixaram de ter o significado de outrora:
a magia da condução do alimento a fazer-se nós
- eu sou o bife de ontem do jantar; o leite com café do pequeno-almoço.
eu sou o bolo de chocolate da minha madrinha que comi anteontem: sou o chá de tília que me levantei para fazer às 4:32 da manhã quando o sono desistiu de mim e eu fui à procura dele para a cozinha com os meus dois pés
(fomos os três sozinhos para a cozinha à procura dele)

e acabámos os seis a pensar em ti
(eu, os meus dois pés, a chávena, a colher e o acúçar)

a pensar em nós a fazer amor na tua cama no momento em que disse
- preciso fazer amor contigo 5 vezes ao dia para conseguir pensar

e a tua resposta fácil a fazer-se num abraço apertado que me leva o corpo para dentro do teu: como se isto não passasse disso mesmo; uma bolha enorme, convexa, onde toda a gente no mundo pudesse caber, onde todos tivessem o seu lugar determinado à hora do jantar; onde eu ao lado do Lobo Antunes pudesse partilhar a mesma sopa de espinafres enquanto ele dizia,
dizia.

O cheiro do tempo

2006-06-01T03:02:00.000-07:00

isto é tudo parte da floresta como podem ver,

temos a terra cá em baixo, temos oxigénio das árvores, temos árvores, temos pica-paus e rouxinóis, temos folhas, folhas verdes e flores do tamanho do pé. Temos madeira para fazer mesas,temos mel que vem das abelhas, temos abelhas roliças a esfregarem barrigas no polén das flores
-odeio abelhas

temos borboletas, nuvens azuis cor de água no céu, temos velhos carvalhos, temos grossas bolotas espalhadas pelo chão, temos fadas e gnomos e vento a bater na ponta do nariz para fazer espirrar
- tenho saudades daquilo lá

temos coelhos brancos em tocas, temos cheiro a relva molhada quando chove
-eu não queria que chovesse hoje, hoje não

temos mochos de olhos grandes que conseguem ver a noite lúcida
-promete-me que hoje não chove

temos caminhos de terra preta cor de nada, temos a pele das árvores a pedir-nos abraços
-hoje, quando era hoje há um ano atrás eu vi o que pouca gente viu e vivia descalça

temos, temos musgo colado á força das raízes, temos caracoletas e caracóis a passearem o corpo na estrada abanando a cauda para dizerem olá.
Temos passarinhos de asas partidas sem força para voar
-ás vezes queria tanto apanhar o metro descalça

e temos ninhos, ovos, frutos bravos
- todos os dias à noite estico o meu sonho para chegar até ai

e temos o som do vento, temos o som dos bichos, temos a essência da música mais perfeita
- e rezo, rezo a sério, para não se esquecerem de nada do que um dia foi

temos tudo.
Temos sobretudo aquilo que sobra quando a floresta nos recorda o cheiro do mundo no outro lado do mar.

O poema que não é

2006-05-26T04:18:00.000-07:00

O ritual do alimento.
O estrangular da comida na garganta depois de submetida ao sofrimento provocado pela tortura da mastigação: aqui
aqui na boca, no sítio onde dentes fortes coabitam à maneira de casas americanas com jardim
- em sentido, cima das gengivas

e onde tudo é sempre vermelho
tudo é tão vermelho
tudo é tão quente
tudo é húmido
- eu sempre quis viver dentro da minha boca.

Talvez por isso me cuspo tanto; por pôr tantas vezez as mãos na boca na tentativa de juntá-las dentro
(dentro da minha boca)

para me poder sentir na minha língua
nos dentes
para me poder ter na saliva que caí
(queria tanto poder sentir-me mais)

e talvez por isso me deixaram aqui, longe de todos:
longe daqueles que acham que andar nua na rua de mãos na boca
é insanidade criminosa
(mãos na boca embebidas em saliva do corpo)
-da boca

é estranho.

Revisitação

2006-05-18T03:25:00.000-07:00

Sonhei que havia ficado grávida
do filho do dono da farmácia Assunção
por ele me ter olhado para as pernas
numa terrível aflição.

Não sei se me olhava assim por ter umas pernas bonitas, ou se por estarem crivadas de cortes.

Sei que o olhar dele me havia engravidado e eu vim a casa pedir ajuda para ter um filho que me saiu pela boca.
E todos os médicos disseram que eu tinha uns óptimos maxilares para parir.
Quando acordei, ainda tinha bocados de placenta a escorrerem-me dos lábios: porque ele saiu-me mas o que era dele ainda está em mim.

Reflexus

2006-05-12T04:15:00.000-07:00

uma sala cheia de gente a transpirar-se em cadeiras caladas: como se a relação corpo-cadeira fosse estabelecida sobre o inequívoco
sobre o óbvio.

Foi quando se começou a falar de lírica Camoniana que os meus olhos olharam para o canto da sala grande de espaço, quando os meus olhos olharam a ficcionalidade do

absurdo:
há no canto da sala indicada uma pessoa a tremer de malária, um bebé pequeno a cheirar à malária que o vai matar

- eu um dia vi na cara de um bebé humano a cara da malária, a cara amarela da malária sorridente a dizer-me
olá

olá
como se o pudesse dizer sem receio, sem medo, como se o corpo dele fosse já dela e nada houvesse a ser feito.

Dança de gatos

2006-05-03T03:41:00.000-07:00

gosto quando me cortas as unhas dos pés à noite e dizes
- amo-te como nunca amei ninguém

a tua boca, os teus dentes, o desenhos dos teus lábios todos juntos fazem tudo parecer tão real como gelado de menta a derreter na boca num dia quente de Verão Moçambicano.

Gosto de lamber-te as costas, gosto de lamber-te do fundo das costas ao início natural da cova do pescoço. Gosto de na mesma tirada de humidade de boca efectivar cada instante de saliva em cola que nos concentre as p-a-r-t-e-s
- porque tu és de mim na mesma pele, na mesma parte

e eu enrolada em ti nua, à maneira de piton amarela que procura a asfixia do seu objecto de sedução, a asfixia do que lhe será alimento

Foi mais tarde quando dormimos que ouvi, por debaixo da cama, os meus sapatos de salto alto pretos a dizerem um ao outro que se sentiam sós.

Deita-te aqui

2006-04-26T02:22:00.000-07:00

As horas doem-me nos olhos quando os abro para me ver.
O cansaço tomou-me de ponta, testando-me em limites de exaustão nunca antes propostos: eu estou pronta a morrer de amor por ti, só.

Estou grávida no canto da boca, no contorno dos dedos.
Tenho reproduções nossas em todas as partes do meu corpo, sei vê-las no espelho pela manhã quando me dirijo a ele para dizer-lhe
olá
- olá espelho, olá a mim no espelho

Os teus dedos fazem falta ao meu corpo, e tudo se transforma à minha volta num enorme circuito de chávenas de chá vazias em noites por encher.

A certeza do teu regresso ao fim do dia faz geribérias crescer-me na raiz das unhas.

A Mosca

2006-04-13T14:14:00.000-07:00

Esta pequena hora,
sem o teu vulto, sem a tua espera,
foi uma hora triste;
foi como quando se acorda em primavera
já quando a primavera não existe.

(Figueira da Foz, 14 de Agosto de 1939: Miguel Torga)

A primavera sentou-se no carro e partiu.
Eras tu quem guiava o carro e eu não percebi. Colei o meu rosto triste ao vidro da janela e assisti-vos na partida.
Os meus olhos acompanharam-vos enquanto puderam e ficamos na janela a sofrer os três:
eu e os meus olhos.

Apareceu sem avisar uma varejeira na janela; matei-a com a ponta gentil dos dedos da mão direita virando-lhe o corpo de barriga para cima
- sem medo, sem pena

e soube esmagá-la atenciosamente pressionando os meus dois dedos lúcidos nela.
Imediamente os senti húmidos de morte. Era a minha mão assassina que sentia o sangue semi-frio
- como o doce da pastelaria que leva chocolate e chantilly

o sangue semi-frio da mosca: os meus dedos sujos do sangue da mosca gorda morta no vidro da janela grande do meu quarto.

O tempo da mosca se apartou.

Amo-te tudo

2006-04-06T06:10:00.000-07:00

- Olha assim para mim e diz que me amas como fazes quando me queres despir

Sirvo-te uma sopa vermelha de sangue, uma sopa de bocados de carne da minha barriga que agora trago tapada em tecido para que não a saibas assim, para que não me descubras arquitecta de malvadez
- não quero que vás embora mas não aprendi a dizê-lo

tens malas feitas e tomas a tua última refeição nesta casa como se nada fosse, como se eu nada mais te fosse
- olha assim para mim e diz que me amas quando

a sopa quente fervilha no teu prato e eu olho em angústia a forma bruta como levas a colher aos lábios: bocados de mim a entrar em ti como eu sempre quis, como eu sempre desejei
- porque é que nunca me deste um filho ?

e eu
- um filho
a crescer-me na barriga arrancada

olho-te de soslaio enquanto
- sempre quis um filho teu

enquanto me como, enquanto me como também a mim na minha última sopa contigo
quente

uma sopa quente de carne minha : tenho mais pedaços de carne minha a ferver ao lume, fiz mais a contar com a tua fome de mim.

Eu gosto mais do suco da sopa, tu gostas mais da carne
- sempre nos completámos assim por partes, vizinha

Depois de ires vou-me sentar a chorar para ver televisão. Vou sentir daqui os teus passos até às malas, vou saber daqui o momento em que fechaste a porta e te foste de mim.
Aqui me saberei para sempre.

"To fear love is to fear life, and those who fear life are already three parts dead."

I do love you

2006-03-20T05:55:00.000-08:00

Moçambique, 20 Março 1953

Amor meu:

Quando receberes isto já devemos ter-nos encontrado e as saudades já devem ser menores.

Acordei num dia estranho, apetecia-me passar o dia colada às tuas costas como às vezes fazemos por graça enquanto passeamos juntos:
estar colada a elas faz-me carne continuada em ti
faz-me sentir pertence teu
bocado teu
carne tua

- se tu fosses um esquilo eu seria a esquila bonita do bosque por quem te deslumbrarias.

Imagino que roirías nozes a pensar em mim, abririas bolotas direcionando o teu pensamento para a minha boca peluda a mordê-las: nada teria mais sentido na minha vida de esquila do que ter-te nela.

Seria a esquila cheirosa que espera na árvore.

Girls power

2006-03-08T02:33:00.000-08:00

Lembro-me que gostavas de Cure.
Lembro-me do tempo que levava a fazer malas para apanhar Alfas, lembro-me de achar que qualquer hotel na cidade desconhecida ia servir perfeitamente: lembro-me de contar minutos.

Lembro-me de uma noite de santos populares, lembro-me do emplastro, lembro-me de teres passado mal e de pensar que podias morrer ali: lembro-me de sempre ter havido uma Julieta trágica em mim.

I would say I’m sorry
If I thought that it would change your mind
But I know that this time I’ve said too much
Been too unkind I try to laugh about it
Cover it all up with lies
I try andLaugh about it
Hiding the tears in my eyes

’cause boys don’t cry

Lembro-me de ver Amelie Poulin e achar-me parecida com ela, lembro-me da tua pronúncia torta que me fazia rir, lembro-me de achar-te o máximo; de ir ás compras contigo para um jantar feito por nós - a fingir
numa casa que era nossa- a fingir
num amor que talvez tivesse funcionado- a fingir.

Lembro-me de numa noite perceber que não dava mais.

Lembro-me de comer chocolate e chorar, lembro-me de achar que foder era a única solução.
Lembro-me daquilo que se sente na ponta dos dedos quando alguma coisa nos diz ao ouvido que não dá mais.
Lembro-me de saber que ias e voltavas, e lembro-me de achar que tudo não passava senão de uma enorme taça de gelatina de cores com ar la dentro:

um dia uma colher fez-nos um enorme favor e matou-nos.

I would break down at your feet
And beg forgiveness
Plead with you
But I know that
It’s too late
And now there’s nothing
I can do
So I try to laugh about it
Cover it all up with lies
I try toLaugh about it
Hiding the tears in my eyes
’cause boys don’t cry

Choras tu agora por uma miúda vulgar que fez as malas de ti para outro.
Rio-me do peso que a ironia carrega nos homens e passeio-me num jardim de lótus japoneses temendo por ti:
acredito piamente que sofres.

I would tell you
That I loved you
If I thought that you would stay
But I know that it’s no use
That you’ve already
Gone away
Misjudged your limits
Pushed you too far
Took you for granted ...
I thought that you needed me more
Now I would do most anything
To get you back by my side
But I justKeep on laughing
Hiding the tears in my eyes
’cause boys don’t cry
Boys don’t cry

Lembro-me de um dia achar que se chorasse mais a minha pálpebra esquerda acabaria por rebentar e já me reconhecia numa qualquer ambulância a caminho do hospital:
lembro-me do riso adulto de alguém que me chamou ridícula e me convidou para ir às compras.
Lembro-me de ter aceite.

Lembro de descobrir que o tempo é um aliado brilhante nas questões do amor: traz-nos a pessoa certa para passarmos o resto da vida, afasta-nos de erros.

And yes boy...men do cry.

logic is the ruin of the spirit

2006-02-07T04:24:00.000-08:00

A dor israelita será sempre preferida ás bombas palestinianas porque os carros ficaram brancos pela seda da neve que caiu sem ninguém esperar, porque raramente dois pares de lábios cristalizam assim

- num toque de tempo que se faz momento
um momento estático para análise num determinado espaço

numa determinada posição

numa determinada organicidade que se quer perceber.

- porque nós os dois não estamos assim, eu não estou na nossa cama despida-sentada e tu não estás de pé para ires vestido, tu não estás de pé de costas para mim, para mim sentada :
eu não estou triste a querer dar-te beijinhos nas costas que pedissem desculpa por mim

(os beijinhos pequenos nas costas têm efeitos curativos milenares e ninguém sabe)

a querer que me deixes aninhar em ti porque o teu corpo é o resto do meu
é a continuação do meu
é o fim do meu.

Há alguém que nos quer congelar os lábios para nos microscopiar, para nos pormenorizar, para nos entender, para nos ver aqui na nossa cama onde fazemos amor com o tempo lá fora, ás escondidas dos outros

(nós, o nosso corpo e o tempo lá fora)

e ontem, ontem depois de nós contaram-me o fim da estória de amor que te falei por alto: a estória de amor da mousse de manga do frigorífico e uma mulher que sabia que a mousse lá estava.

Foi ontem que me contaram,
foi ontem que me disseram
que a mousse de manga recusou a boca que a havia querido por pertença.

A mousse de manga, ao contrário do previsto, atirou-se ao chão na recusa daquilo que sabia que se ia cumprir através dela, no ritual de alimento

(a boca a alimentar rejeitada pelo alimento)

mas a travessa de mousse ganhou vida própria e preferiu a aniquilação.
A mousse de manga deixou de amar.
O desejado deixou de se querer desejar.

Há teorias possíveis que me levam a suspeitar que esta mousse de manga entrará num ciclo de vida budista e renascerá como mulher.
Uma linda mulher com um respeito de solenidade por todas as mousses de manga em frigorificos com mais de 1 mês que esperam
- que esperam

que anseiam gélidas a colher que as ame como alimento sagrado de dádiva divina; a colher certa que as engorde e as faça felizes.
A felicidade sabe a mousse de manga.

Os lábios?
Juntos, quem sabe se não pela eternidade.

Ele

2006-01-25T06:52:00.000-08:00

A bicicleta pela Lua
A bicicleta pela Lua dentro
- Mãe, Mãe -

A bicicleta pela lua dentro - mãe, mãe -
Ouvi dizer toda a neve.
As árvores crescem nos satélites russos.
Que hei-de fazer senão sonhar
Ao contrário, quando novembro empunha -
Mãe, mãe - as telhas dos seus frutos?
As nuvens, aviões, mercúrio.
Novembro - minha mãe – com as suas praças
Descascadas.

A neve sobre os frutos - filho, filho -
Janeiro com outono sonha então.
Canta nesse espanto - meu filho – os satélites
Sonham pela lua dentro, na sua bicicleta.
Ouvi dizer novembro.
As praças estão resplandecentes.
As grandes letras descascadas:é novo o alfabeto.
Aviões passam no teu nome –
Minha mãe, minha máquina -
Mercúrio (ouvi dizer) está cheio de neve.

Avança, memória, com a tua bicicleta.
Sonhando, as árvores crescem ao contrário.
Apresento-te novembro: avião
Limpo como um alfabeto. E as praças
Dão a sua neve descascada.
Mãe, mãe – como janeiro resplende
Nos satélites russos. Filho – é a tua memória.

E as letras estão em ti, abertas
Pela neve dentro. Como árvores, aviões
Sonham ao contrário.
As estátuas com polvos na cabeça,
Florescem com mercúrio.
Mãe – é o teu enxofre do mês de novembro,
É a neve avançando na sua bicicleta.

O alfabeto, a lua.

Começo a lembrar-me: eu peguei na paisagem.
Era pesada, ao colo, cheia de neve.
Ia dizendo o teu nome de janeiro.
Enxofre – mãe – era o teu nome
As letras cresciam em torno da terra,
As telhas vergavam ao peso
Do que me lembro. Começo a lembrar-me:
Era o atum negro do teu nome,
Nos meus braços como neve de janeiro.

Novembro – meu filho – quando se atira a flecha,
E as praças se descascam,
E os satélites tão russos avançam,
E na lus floresce o enxofre. Pegaste na paisagem
(eu vi): era pesada.
O meu nome, o alfabeto, enchia-a de laranjas.
Laranjas de pedra – mãe . Replendentes,
As estátuas negras no teu nome,
No meu colo.

Era a neve que nunca mais acabava.

Começo a lembrar-me: a bicicleta
Vergava ao peso desse grande atum negro.
A praça descascava-se.
E eis o teu nome resplendente com as letras
Ao contrário, sonhando
Dentro de mim sem nunca mais acabar.
Eu vi. Os aviões abriam-se, quando a lua
Batia pelo ar fora.
Falávamos baixo. Os teus braços estavam cheios
Do meu nome negro, e nunca mais
Acabava de nevar.

Era novembro.

Janeiro, começo a lembrar-me. O mercúrio
Crescendo com toda a força em volta
Da terra. Mãe – se morreste, porque fazes
Tanta força com os pés contra o teu nome,
No meu colo?
Eu ia lembrar-me: os satélites todos
Resplendentes na praça. Era a neve.
Era o tempo descascado
Sonhando com tanto peso no meu colo.
Ò mãe, atum negro –
Ao contrário, ao contrário, com tanta força.

Era tudo uma máquina com as letras
Lá dentro. E eu vinha cantando
Com a minha paisagem negra pela neve.
E isso não acabava mais pelo tempo
fora. Começo a lembrar-me.
Esqueci-te as barbatanas, teus olhos
De peixe, tua coluna
vertebral de peixe, tuas escamas. E vinha
cantando na neve que nunca mais
acabava.

O teu nome negro com tanta força –
Minha mãe.
Os satélites e as praças. E novembro
Avançando em janeiro com seus frutos
destelhados ao colo. As
estátuas, e eu sonhando, sonhando.
Ao contrário tão morta – minha mãe –
Com tanta força. e nunca

- mãe - nunca mais acabava pelo tempo fora.

Herberto Hélder, 1971

Congratulations Mister President

2006-01-23T03:47:00.000-08:00

Pela 1ª vez em trinta anos de história democrática, Portugal tem um Presidente da República de direita.

Queria tê-lo visto ganhar como sempre me habituei a ver; a ouvi-lo ríspido em firmezas políticas de alta amplitude como sempre ouvi; queria percebê-lo ganhador como sempre entendi

- homens como ele nunca perdem, menina

e há um magote de macacos agarrados a uma felicidade torta escrita em cartazes de 1991. Há este magote de macacos que não conhece lealdade a uma cor nem sabor a uma dor: há um enorme e terrível magote gigante de macacos de rabo longo agarrados a galhos secos de árvores estéreis que riem felizes o riso das hienas

- que sabem

que avistam a presa ao fundo da floresta.

- olha ali menina: a podridão humana é fétida como o cheiro a urina.

Porque os outros se mascaram mas tu não
porque os outros usam a virtude
para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são túmulos caiados
onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

Sophia M. B. Andersen

and we're always fuckin

2006-01-13T04:22:00.000-08:00

13 de Janeiro de 1966

Meu amor:

Disseram que a reacção alérgica do tomate do almoço de ontem fez-me isto: uma imensa vontade de ter-te a toda a hora como se o mundo para lá disto não existisse, como se não tivessemos cortinas no quarto, como se o pão com fiambre soubesse a pão com queijo francês.

Diz-me se me engano que o tempo que leva até me vires buscar é aquele que desenha o caminho da lua em redor da terra, ou vens no momentoem que esta carta atravessar o atlântico e tu a tocares com o olhar.

Fechada aqui esqueço-me das facas da cozinha, da forma como a faca da cozinha falava comigo sem ninguém saber, como ela me dizia coisas bonitas

- tens um pescoço lindo, posso tocar-te?

e me pedia para lhe mostrar os pulsos

- mostra-me os teus braçinhos

e eu nunca percebi porquê tanto sangue se doía tão pouco.

The past is a foreign country: they do things differently there

2005-11-23T01:35:00.000-08:00

Eu ia reescrever tudo como se passou

- duas mulheres e tu deitada na tua cama a chorar por elas juntas, por elas juntas no espaço que era vosso e sempre será

duas mulheres em pé de volta de uma terceira deitada numa nudez de dor, alcoolizada, num quarto escuro de sentidos que outrora existiu limpo de luz

- enquanto ninho de afectos, enquanto lugar de amor

mas elas vieram juntas, entraram e estragaram tudo.

Eu ia falar desta mulher semi despida que as duas acabaram por vestir e cuidar, porque é ela o elo de ligação daquilo que se vai passar depois disto, numa outra casa, num outro abrigo cósmico onde estas se encontram despidas e se fodem como quem fode por amor

- ia jurar-te que não é sexo nem amor aquilo que as une: és tu

elas não sabem:
e tu ali.

Ia jurar-te se me encontrasse no mesmo planeta que tu, na altura, que seria eu quem teria levado o vinho e o queijo.
Pegaríamos nas coisas dela e faríamos a cremação.

Eu abriria a cova, tu colocarias objecto por objecto despedindo-te de cada um com o mesmo carinho com que um dia os conheceste: abririamos depois espaço ao fogo purificador.

Não sei.
Não sei mas poderia antes obrigar-te a procurá-la, obrigar-te-ia a escrever no chão da estrada da casa dela um amo-te

- amo-te em letras verdes garrafais.

De qualquer forma não ia dizer isto.
Ia contar-te que sim, que gosto do edredon da cama dele, que gosto do desenho perfeito da boca dele enquanto ri, que há qualquer coisa no corpo dele que me hipnotiza sempre que os seus dedos me tocam a pele para me dizer olá.

Eu ia confessar isto:
que a possibilidade de sentir o já sentido é improvável, mas existe uma outra possibilidade que desconhecia, uam outra possibilidade que saía do alcance do meu entendimento, da minha perspectivazinha limitada

- o amor volta em dobro se permitires

e faz com que tudo pareça ter sentido.

ohhh superman

2005-11-16T05:35:00.000-08:00

O Superman. O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad.

Ohhh Superman.
O judge. O Mom and Dad. Mom and Dad. Hi. I'm not home right now. But if you want to leave a message, just start talking at the sound of the tone. Hello? This is your Mother. Are you there? Are you coming home? Hello? Is anybody home? Well, you don't know me, but I know you. And I've got a message to give to you. Here come the planes. So you better get ready. Ready to go. You can come as you are, but pay as you go. Pay as you go. And I said: OK. Who is this really? And the voice said: This is the hand, the hand that takes. This is the hand, the hand that takes. This is the hand, the hand that takes.

Here come the planes.

Não sei porquê mamã, mas não fiques triste.

Não consigo mais, não consigo mais ter histórias a morarem na minha cabeça enquanto apanho o metro e me lembro destas personagens que fazem vidas em cima da minha, que contam vidas em cima da minha, que me usam descaradamente para oxigénio lhes poder rasgar pulmões

- é alto, tem um sorriso perfeito e sinto cócegas na barriga quando ele vem

e eu submissa a dar-lhes tempo para se inventarem no meu quarto, para se inventarem na minha frente vivas, para me cobrirem de invejas porque elas têm o que eu nunca tive

- é alto com sorriso perfeito, sinto cócegas na barriga quando sei que ele vem e faz todo sentido acordar à noite e senti-lo na minha cama

(o que é o mistério da escrita, sabes?)

- é alto: o sorriso. Sinto as cócegas. Faz sentido ele deitado na minha cama, faz sentido amar-lhe dedos que fazem música nascer para os corpos dançarem

Os aviões mamã, aviões a dançarem com borboletas lá fora: borboletas que chegam a voar na impossibilidade de um 4 andar.

They're American planes. Made in America. Smoking or non-smoking? And the voice said: Neither snow nor rain nor gloom of night shall stay these couriers from the swift completion of their appointed rounds. 'Cause when love is gone, there's always justice. And when justice is gone, there's always force. And when force is gone, there's always Mom.

Hi Mom!

So hold me, Mom, in your long arms.
So hold me, Mom, in your long arms.
In your automatic arms.

- ele mamã, ele, o mágico que encanta corpos como serpentes, com música que lhe sai das pontas dos dedos

Não fiques triste mamã, voltei a escrever hoje. Foi hoje no metro. Vi-a a passar. Chama-se Helena e ama outra mulher.

Não sei como vou percebê-la se só sei amar corpos de homens:
- um em particular, um em particular que faz música, um em particular que me faz rir, um em particular que me leva a ver o mar e se preocupa se me esqueço das chaves em casa, um em particular com quem quero ir comprar pratos pretos japoneses

A Helena sentou-se ao meu lado no comboio e disse que voltava mais logo para me contar o resto.
Terei tempo.

Your electronic arms. In your arms.
So hold me, Mom, in your long arms. Your petrochemical arms. Your military arms. In your electronic arms.

- ele ? Talvez me ame.

Ata-me

2005-07-19T07:48:00.000-07:00

Queria dizer-te porque sofro, porque dói, mas tinha de me despir na tua frente, tinha de pôr-me nua na direcção dos teus olhos para que entendesses os meus porquês, os meus comos, nas vagas certezas dos meus quandos

- olha-me nua em cima da cama tua: sou a Pítia de Delfos bebêda, a boca pela qual Apolo se revela, a boca que se rasga sempre que o deus me viola na mostra do futuro a mortais sedentos de segurança no porvir

e tu não és imortal e fostes.

Queria confidenciar-te que faz toda a diferença o facto de haveres decidido morrer, haveres escolhido a porta da sala, o lençol, o descuido da limpeza da sala visível a quem te removeu o corpo:
decidiste morrer

(ele deixou-te quando o teu corpo e a tua alma ainda lhe sentiam a falta)

e os meus olhos brilham de lágrimas de orgulho por ter sido essa a causa do teu enforcamento:

amor

encontrado morto na sala por amor em enforcamento.

- olha-me nua, sou a Pítia de Delfos, a boca pela qual Apolo se revela, a boca que se rasga sempre que o deus me viola para mostrar futuros a mortais sedentos de segurança no porvir

e morreste.

Perdoa-me nunca ter comprado um livro na tua livraria depois de passar horas e horas a revistá-la, perdoa-me nunca mais ter parado para conversar contigo e com os teus dois olhos tristes de amor, perdoa-me o café por tomar, perdoa-me pela vitória do PSD nas últimas autarquicas, perdoa-me por aquele palhaço ter ficado na junta
4 votos apenas

(juro-te que os tiro de lá desta vez: desta vez sem ti)

e perdoa-me por ter esquecido na minha vida o amor pelo qual te mataste:

o amor que se torna justificação de fins e de meios, o amor pelo qual se come
se anda
se fode horas horas seguidas-seguintes,
horas felizes;

o amor, essa essência insana da existência humana cravada em nós desde a hora da concepção imaculada do milagre da vida:

tens toda a razão amado morto, a existência sem amor perde a funcionalidade e deixa de ter sentido

- Eu nua sou a Pítia de Delfos: a Pítia da boca rasgada pela voz do deus que se faz em mim para dar aos mortais o que pedem

Olha para mim rasgada a apontar a consequência fisiológica da tua morte:

todo o enforcado ejacula em post-mortem e tu vieste-te milésimos antes do suspiro final, como se ali escrevesses uma vingança ao teu Juliett vivo longe
no solitário prazer invejoso que tiraste na hora última do teu corpo condenado.

- Olha-me nua sou a Pítia violada e sacrificada pelos hexâmetros que os mortais me exigem da boca ensanguentada

dá-me tempo para acolher a tua morte e juntá-la a uma outra já curada.

Hoje apetecia-me apanhar borboletas sentada num parapeito dum 70º andar escorregadio, puxando-lhes asas em descuido.

- se havéis chegado aí, aí onde tudo é lírios e flores, mandai borboletas pretas à janela do meu quarto: dançaremos nus, juntos e felizes, à luz quente da lua morta.

Keep this

2005-07-10T10:03:00.000-07:00

A minha família

na minha família somos três, ou melhor três e meio porque a mamã está grávida e eu vou ter o meu primeiro irmão daqui a dois meses.

eu não sei o que escrever na composição que a professora mandou fazer porque é o meu pai que me ajuda nos deveres mas ele hoje foi por música a uma bar e a mamã está a fazer o jantar na cozinha e diz só poder ajudar-me cinco minutos.
a mamã escreve coisas, dá aulas e tratada de mim e da barriga dela que agora parece uma melancia.

ela conheceu o meu pai numa discoteca chamada Lux e diz que já nesse altura já sabia que ele tinha mau feitio.

ela contou-me que a parte dessa discoteca que ela preferia era o estacionamento porque foi ai que o papá a beijou pela primeira vez quando ele tinha um micra vermelho, num tempo em que a mamã usava um só brinco, mini saias muito curtas e a minha avó marcava horas para ela chegar a casa.
o meu pai diz que gostou dela assim que a viu entrar zangada no carro dele por ele ter chegado tarde.

eu acho que eles gostam muito um do outro porque na semana passada eu entrei na cozinha e eles estavam abraçados a dançar descalços sem música como se a aparelhagem estivesse ligada.
às vezes o meu pai passa pela minha mãe morde-lhe o rabo e chama-lhe amor.

aos sábados à noite o meu pai deixa-me na minha avó e só me vem buscar para irmos todos almoçar fora no domingo:
eu perguntei à minha avó porque é que eles queriam ficar sozinhos tanto tempo e ela disse-me que era para namorarem.

pergunto-me porque motivo não podemos namorar os três como fazemos aos sábados de manhã quando eu vou para a cama deles e o meu pai me morde a barriga para me fazer rir.
o papá gosta da minha avó mas ela plantou coisas no nosso quintal e o papá tem de regá-las aos sábados e diz que não tinha nada de regar as coisas que ele não planta.

no fim-de-semana veio a tia Zuleika do Algarve para nos apresentar o 26ª namorado definitivo.
a minha mãe disse que ele era giro e eu também achei mas acho que o papá é o mais giro dos 26 e a mamã disse que era normal, que eram as teorias de Freud a funcionar em mim e eu não percebi nada.

O meu quarto é cor-de-rosa e a minha mãe pintou uma lua amarela no tecto para eu ter sonhos lá na lua:
à noite a mamã vem sempre à minha cama às escuras e eu finjo sempre que durmo, e ela dá-me um beijinho puxa a roupa e diz ao ouvido que me ama mesmo achando que eu durmo.

ontem à tarde estavamos a vir da minha escola e eu perguntei-lhe se ela sabia que eu também a amava porque eu nunca tinha ido ao quarto dela puxar-lhe a roupa beijá-la e dizer-lhe ao ouvido que a amava quando ela dorme:
eu não sei se ela dorme ou finge que dorme como eu.

a minha mãe parou o carro de repente e abraçou-me.

eu assutei-me e os carros atrás do nosso apitaram e ela disse que eu podia dizer-lhe que a amava a toda a hora porque dizermos ás pessoas que as amamos faz o nosso coração ficar grande e bonito e a minha mãe diz coisas estranhas às vezes mas eu tenho medo que o meu coração seja como o chupa de morango que eu estou a comer antes do jantar sem autorização:

será que quando amamos muito alguém sobra mais alguma coisa para outra pessoa?

eu amo o João António da 5 ª classe, fiz-lhe o desenho do meu coração a vermelho e dei-lho mas ele diz que eu sou uma miúda pequena e eu senti-me tão mal que fingi desmaiar só para o ver aos meus pés preocupado.

a minha mãe foi à escola buscar-me e eu contei-lhe tudo quando ainda estava deitada no gabinete de enfermagem e ela disse-me que às vezes acontece darmos o nosso coração às pessoas erradas

(ela disse-me que todos os homens são uns cães e eu pensei que espécie de cão o papá seria)

mas que haverá um dia em que alguém vai querer o meu coração de verdade e eu vou ser tão feliz como ela é com o papá e quando ela me disse que havia mousse de chocolate para o jantar eu senti-me logo melhor para ir para casa.

Ela riu-se e disse-me ao ouvido que achava que eu ia ser uma óptima actriz daqui a 15 anos mas não sei se ela tem razão nisso porque eu sempre quis mesmo ser uma boa veterinária.

can we?

2005-07-02T08:21:00.000-07:00

Há uma vela em cima da mesa e eu sei lembrar-me de ti pelo tamanho amarelo daquilo que se fez lume nela

- eu a por uma lata de cerveja num parapeito, a três milimetros da possibilidade de um chão rijo de pedra lá em baixo

(sabias que eu ..)

Tu na minha frente, estranho e longe
eu na tua frente a querer chegar a ti sem saber se me querias perto
- touch me, can you?

E queria deitar-me onde estás agora, invejo-te na suavidade do chão pela quentura estranha que me foi dado ao corpo no pouco que bebi

(tu agora à minha direita, tu agora a um passo de mim)
- estavas bonito a cozinhar

mas o meu corpo levanta-se e vai. Recusa-se à continuidade da possibilidade da tua existência em mim

- não sei porquê tu, não sei porquê agora, não sei se sentes dentro de ti isto que eu sinto dentro de mim, não sei se sabes, não sei se queres saber

e o meu corpo levanta-se e saí.
É a minha boca que se despede de ti por nós e cola-te um beijo estranho, inexplicado

- fui eu que to dei ou foi a minha boca?

Tens alguma coisa presa nos lábios como eu?

- a kiss

São agora os meus sapatos que saem da porta e pedem-te
-eles suplicam-te

não deixes os teus dois pés cair lá em baixo.