Mo-çam-bi-que

Morreste à um ano, e continuas aqui da mesma forma: vivo.

Moçambique. Daqui a pouco.



Três malas prontas, enormes, completas
completas de t-shirts, de saias, de vestidinhos, de sandálias, de chinelos, de fotos, de pessoas, de saudades, de coisas não analisadas, de músicas especiais, de abraços dados, de abraços por dar, de mãos, de pés, de ombros, de livros, de medos, de segredos

- levo mesmo tudo quando em levo a mim

e ir.
Ir na realidade quente de quem sabe resumir a vida a estas três malas breves, resolvidas.
Ir sem reparar nas luzes, na sombra do chão, na inevitabilidade do a-seguir que mete medo

- fica. Fica


E sim, por favor, sem lágrimas num até já recorrente de quem sai á noite para dançar e volta de manhã

- vou dançar.



Até já
Até já quarto, até já cama, até já tempo, até já espaço, até já mundo. Até já Ana, até já Luís, até já Anto, até já Luxi, até já Joanne

- o Paulo vai comigo, ele vai sempre

até já mãe, manos, até já sobrinhos fabulosos. Até já livros, até já sitios, até já escrita, até já faculdade

- sim, eu disse até já

até já fotos, até já perfumes, até já make up. Até já coisas, objectos pessoais, até já momentos perpétuos.

Até já esquecimento, até já chocolate-quando-estou-com-medo, até já unhas por roer.