Do not ring me

Há coisas estranhas a sairem-me dos dedos hoje:
são palavras.


Dá-me a mão hoje, friend, como se estivesses aqui, como se o mundo girasse numa lógica gravitacional sobre mim e tu só fosses mais um dos muitos seres a quem sou indispensável.

Mas sei-te doente e a bactéria sou eu.


-“Sim, quem fala?”
Um telefonema marcado por dedos seguros, atendido pela pessoa errada.

Rio-me e a voz que me responde conhece-me, sabe a minha estória, o meu percurso até este telefonema, e mostra-se protegida por uma segurança falseada sobre a situação:
baixo o auscultador até ao peito,
rio-me
abano a cabeça porque isto não pode estar a acontecer comigo
julgo-me ridicula
volto a rir.

- “Ele não pode falar, está no banho.”
Ele está no banho e uma voz feminina atende-lhe o telefone.

Sinto-me estúpida porque ele está no banho, a metros desta usurpadora de estórias de amor, e perco o meu latim com uma possidónia vulgar cheia de possessão por uma coisa que nunca será dela
-porque as pessoas na nossa vida naõ são provas de compras, não são territórios ocupados: ter alguém é anexação, jamais expropriação,

Mas as mulheres são serezinho horríveis e ela repete a graça:
- Ele está no banho, queres que lhe dê algum recado teu?”

Recado?
Apetecia-me fazer o meu ar mais arrogante e chamá-la
- Filha,
questioná-la:
- queridinha, sabes mesmo com quem estás a falar?
Ela burrinha e básica, descaracterizada, responder-me-ia:
Sei sim
E eu dizia-lhe:
-entao trate-me por você, porque eu não a conheço de lado algum, nunca passei férias consigo, não sei que lugares frequenta, e não é das minhas relações

E a coisa teria tendência para descer.
Não foi o acontecido.

Faço malas, expropriada, e estou no meu mundo amanhã: Porto. Lobo Antunes.