Já vos disse que adoro este texto? ....e pleeze está tudo proibido de em dar parabens :x

A preguiça




A alma adora nadar.

Para nadar, há que deitar-se de barriga. A alma despega-se e parte. Parte a nadar. (Se a vossa alma parte quando estais de pé, ou sentados, ou de joelhos, ou apoiados nos cotovelos, para cada posição corporal diferente a alma partira com uma locomoção e uma forma diferentes, segundo concluirei mais tarde).

Fala-se muito em voar. Não é isso. O que ela faz é nadar. E nada com as serpentes e as enguias, nunca de outro modo. Há imensa gente que tem assim uma alma que adora nadar. Chamam-lhes vulgarmente preguiçosos.

Quando a alma deixa o corpo pelo ventre para nadar, produz-se uma tal libertação de sei lá o quê, é um abandono, um gozo, uma descontracção tão íntima.

A alma parte a nadar no vão das escadas, ou na rua, consoante a timidez ou a audácia do homem, porque ela conserva sempre um fio que a une a ele, e se esse fio se quebrasse (às vezes é muito fino, mas só uma força terrível o poderia romper) seria terrível

para eles (para ela e para ele).

Então, quando ela está entretida a nadar ao longe, escoam-se, por esse simples fio que liga o homem à alma, volumes de uma espécie de matéria espiritual, como lama, como mercúrio, ou como gás – gozo interminável.

É por isso que o preguiçoso é incorrigível. Nunca mudará. É por isso que a preguiça é a mãe de todos os vícios. Pois acaso haverá coisa mais egoísta do que a preguiça?

Tem fundamentos que o orgulho não tem.

Mas as pessoas irritam-se com os preguiçosos.

Quando os vêm deitados, batem-lhes, mandam-lhes água fria à cabeça, eles têm de recolher a alma imediatamente.

Olham-vos então com esse olhar de ódio, bem conhecido, que se vê sobretudo nas crianças.

Ela dizia que bichos lhe saiam do corpo e fugia deles....It´s not our fault

Facas da cozinha a correrem atrás de mim, saídas da gaveta e rumarem-me aos pulsos brancos : dizem de forma gravosa que vão numa missão secreta para os abrir.

E sim, bocados da minha carne pelas paredes do quarto- brancas
tão brancas que apetece dormir nelas
num tiro dado contra um cérebro que define uma pessoa, uma indentidade, um individuo que se relacionou com outros e que por isso também estao lá,esses outros, naquele cérebro desfeito a escorrer agora pelas paredes,
-brancas,
neste quarto aqui, senhor agente...

Ninguém sabe porquê...ninguém sabe.

The Fox and not the box.......( perdão senhor leitor-e sim, vi o seu memo)

Hoje vi um cão na rua e era bonito: parecias tu.
Quis dar-me a comer. Saciá-lo com os meus dedos
as minhas mãos
um pedaço da minha orelha
ou atirar-lhe o meu nariz....

Ele num latir vulgar disse que não.




"A luta das mulheres para conseguir a igualdade social tem profundas raízes na História, embora obscurecidas pelo facto da história ter sido tradicionalmente escrita por mãos masculinas."
Isto faz sentido.


"Misseis não distinguem terroristas raivosos de camponeses miseráveis. A guerra jamais será um mal necessário"
Isto faz todo o sentido.


"A instauração de um universo securitário resultará na drástica redução de liberdade individual, essência de regimes democráticos, em termos que farão empalidecer a ficção de Orwell"
Tenho saudades tuas.

The quick brown box jumps over the lazy dog

Restabelecer o amor-próprio, erradicar vergonha e eliminar o medo. Resolveste salvar-te e não sabes.Vais deixar uma saudade estúpida presa a um laço ridiculo que criei contigo através de um morto
- e ele está morto, é a verdade
e eu odeio-vos a todos incluindo a mim mesma.

Foste o pouco que restou dele e agora vejo-te ir.
Tu.Também.

Partilhámos uma criatura fantástica que já não existe e sobrámos nós.Pensei que sempre sobraríamos.
Dois corpos diferentes, com a mesma angústia triste de quem não sabe o caminho a seguir.


Vais-te com a desfaçatez de quem faz uma mala e vai para Itália e eu vejo-te ir.Ir. E vão coisas minhas lá dentro também, e não há putice de controladores de viagens que te façam parar.
Talvez porque nem tu mesma o possas fazer.



<Ergam-se taças ao pior de todos estes posts.

Itália. E sei que te salvas sem saberes.

Frases demasiadamente inteligentes para serem minhas (lol)

*Amor não é dependencia nem sexo: é amizade.
Não_faço_ideia


*Gostar é possivelmente a melhor maneira de ter. Ter é, possivelmente, a pior maneira de gostar.
Saramago


*Uma das mais deliciosas manifestações de amor é a falta de respeito.
Nao_faço_ideia


*É esta a civilização atarantada onde não quero viver. Can anyone make them stop?
Uma_gaja_gira_que_conheço


A abstinência é o anjo da morte do próprio amor.
Não_faço_ideia


As filhas de Eden tem entre pernas as chaves do céu e do Inferno.
Uma_citação_dum_livro_qualquer_que_li


A paixão é um estado de tensão obsessiva que muitas vezes leva ao engano.
Alçada Baptista

Deus organizou este mundo de forma tão sábia que não permitiu a concepção humana por geminação, como as plantas.
Uma_citação_dum_livro_qualquer_que_li



*Os homens são estropiados emocionais. A função essencial do homem é produção de esperma. Cobardes, os homens projectam a sua inerente fraqueza nas mulheres e atribuem a si a força feminina.

Valerie Solanas

* O metro vomita-me. O tédio come-me.
Uma_gaja_gira_que_conheço

Nothing but blue skies from now on

Bocados de rendas pretas a serem comidos e soutien mortos pelo quarto. Eu.
Um pedido secreto de ajuda e o Sousa Franco morreu. Morreu.
Ontem viu-o na televisão, anteontem também, contava vê-lo amanhã, contava votar nele nas putas das eleições, mas, guess what, agora já não dá porque morreu.
Again.
The same fuckin´shit.

Tal e qual um idiota que conheci e que também resolveu morrer sem se despedir de mim, sem me dar tempo para perceber o que seria o depois disso,e sobretudo sem que ninguém me explicasse que o tempo até passa mas as putas das saudades não.

E há saudades escondidas debaixo destas. Porque as saudades se cobrem como placas tectónicas e têm uma tendência estúpida para solidificarem. Às vezes mexem e provocam calamidades no interior humano.
O Sousa Franco morreu.

Apetecia-me um gelado, apetecia-me uma data de coisas que não posso dizer aqui porque sao imorais , ilegais ou engordarão mentes preconceituosas e o Sousa Franco morreu.
Aposto que o PS ganha as próximas eleições e aposto que a família deste homem nunca se deve ter sentido tão perdida.

Depois disto tudo só me resta acrescentar que dava tudo para ter cinco anos outra vez, e ir para a escola esperar a minha mãe junto à grade verde, tendo a certeza absoluta que ela vai chegar rápido. Rápido.


Nothing but blue skies from now on.

Love Letter to António Lobo Antunes

Faz todo o sentido.
Vê-lo, abraça-lo e dizer-lhe baixinho que os seus livros são qualquer coisa de pessoal e intransmissível: tal como passes sociais na vida dos utilizadores de transportes públicos.

Vê-lo assinar livros: imaginá-lo a escrever numa mesma posição, sentado, com semblante semelhante: com a mesma ternura estranha que transpira dos olhos - e não sabe, nem desconfia.

Parece-me um homem feliz que passou desgostos, como um menino que come favas porque a mãe manda.


Bebeu àgua ao pé de mim
escreveu parou de escrever olhou as pessoas
voltou às assinaturas
olhou para mim escreveu outro livro apresentou-me à sua dignissíma tradutora alemã,

- mantenho-a desde o ínicio, disse-me.
rimo-nos em cumplicidade por causa da frase idiota que escrevi;
Lobinho no seu very best.
Riu-se. Eu ri-me. Criámos empatia.
Continuei à espera que terminasse as assinaturas.
Deu-me o último livro. Agradeci-lhe, tremi e pedi-lhe um abraço.
- aqui no meio desta gente toda?
Claro, respondi.Claro.

Invejei a sua tradutora terrivelmente. Sou uma idiota.

Não pergunte porquê, mas tenho-lhe uma mistura de dedicação e afecto: nada de patológico, descanse. É uma paixão morna, irreal, educada e controlada no plano da fisicidade.
Gosto de si, só isso.
E espero que continue a fazer-me companhia com as suas estórias quando o sono não vem.